Vi ser dem, men de ser inte oss.
De lyssnar: rullande åska, mumlande röster.
Högerhanden rest som för att säga:
vi kommer i fredliga avsikter.

En gycklare
med två järnbollar i vardera handen
säger, på djupaste allvar:
min tredje boll är i himmelen!

Historien finns inte, men den är.
Den kommer flygande ganska lågt
längs med havsbandet
kutryggig och målmedveten, utan sidoblickar.

Eller den ligger vitskimrande, huvudlös
med brutna vingar
till hälften nerkörd i sanden.

Den är allt vi kan hoppas på ska komma
och allt vi hoppas slippa.
Man vet inte så mycket om den.
Mer än att den är mindre sträv
än nuet.

Från vilket håll kommer den?
Jag skulle säga framifrån.
Den kan inte gärna komma bakifrån.
Vi är för snabba: ingenting hinner ifatt oss.

Den uppstår kanske som en ö
i havsbandet, lägger sig på tungan
med sina klipphällar: kärnfull, len
men också blodig, nersölad, nergången.

Trots allt efterlängtad
som en till hälften ihågkommen rad
i en mycket enkel, mycket sällsam visa.