Trasten kan lägga en röst i samhällets utkant, ett litet ord som löser upp slingorna av neonfärgat ljus. Det reser sig ur trakten som en kall rök. Vi har inte mycket tid. Våra döda mödrar väntar i utkanten, alldeles stilla nu. En samling mödrar med en så stark förväntan.
